Una Francia Hetaira

Hacía tiempo que estaba en el aire, como esas flores que uno hace volar con un simple suspiro. Dientes de león que sólo esperan lanzarnos la garra de vuelta.

Y no me quedan fuerzas, son muchos frentes, demasiados hoy, y tiro la toalla y pido un respiro.

Hoy París amaneció lloviendo y llora su xenofobia que hace unos pocos días bebí en mi piel, (como os dije en este Adiós) ,  arrastra el desgano y la indiferencia, la miseria y el desprecio de lo que la rodea. Siempre altiva y madre de revoluciones anda ya cansada, y como yo, le hace una manuela a lo que los agogeros y las adivinas llaman destino, a lo que está escrito en un cielo en el que hoy sólo vislumbro urracas, buitres, y depredadores. Ella no es así, y sé a ciencia cierta que unas generales las pelearía.

Es hora de irse de aquí... lo llevo diciendo hace tiempo, pero todo llega, cuando los cimientos no se cuidan, y dejamos cualquier ideal que sea, político, social, amoroso, o de hermandad al amparo de las hienas... y éstas sí saben cómo cuidar de un jardín en ruinas, perdemos la esencia.

Y en esos casos, prefiero escaparme, la huida es mejor que acabar hacinada entre piojos, y antes de que me falte el aire, o que los trenes me conduzcan a derroteros inusitados e insospechados, prefiero descalzarme y seguir una vía de tren, o una arteria que como vía aún siga sangrando.

El análisis sobre los resultados de ayer ya los dejé en el lugar donde mejor sé que tendrán el eco que merecen.

Hoy me duele Francia. 

Me duelo yo.

Y no siento los huesos.

… que te has pasado media vida haciendo y deshaciendo maletas, llevando los bártulos como un fardo que no pesaba, tejiendo y destejiendo latidos,  entre acanto y acíbar, rostros afásicos y chamarileros, vendedores ambulantes de sueños que sabían a colza, chicoleos y cristomatías, con el mar de fondo y a la luna de Valencia, respirando hondo y arriesgando olas, que quien no se moja no atraviesa mares, que en tu mirada vi mi planeta en el que tú, niño heresiarca me regalabas una rosa, que un verano me viste pasar, sin dejar de girar y de girar en los viajes de un laberinto de pájaros, de andenes, de vías de tren sin destino, de círculos que no acababan por cerrarse, hasta el día en que los nudos empiezan a desatarse, y acabas bajo una dipsomanía ecléctica, y sueltas la sonrisa, y la pintas con pompas de jabón, frágil, etérea, y aunque aún regale rosas con espinas, que mi cuerpo no es fácil, y quien se arrima que se lastime y se duela, que se coma esas espinas, que se lance en trampolín a los huesos que en estela deja la piel en su abismo, que sólo quiero ser viento para que mis manos y mi talle bailen bajo tambores de selva, que ha llegado el tiempo de las nadas y nadando uno se hunde más en el vacío, que ya no hay nada más que recoger tras la siembra, que algunas son baldías, que la esperanza se ha teñido de azules, que lo verde ya no cobija, que la buena sombra y el buen abrazo distan de los pétalos de las nubes, que sigue lloviendo y París llora, porque atenazan las sombras de una primavera negra y tardía.

Sé que la vida me y nos seguirá besando en la boca, pero a la mía, ya la voy cubriendo de hechizos  y besos rotos para que quien me bese, se estrelle en ella.

                                                                             

Hoy besos de rosas con espinas...

Es lo que hay.

Eso sí, con el canalillo, pero con rebequita,  que estamos de vuelta a la lluvia y al otoño.