PERFIDIA

No anduvo bien aquel fin de semana. Y de aquel, ya van dos. Y los cuenta.
Y sonríe.

Cuando le mandaron flores desde el Interflora con una tarjetita que rezaba:

-¿Recuerdas los aromas? Piensa en ellos. Y deja atrás el resto.

Es cierto que aún seguía sonriendo porque había asociado desde siempre los lugares y la gente con el primer aroma que como impresión le dejó en la piel.

Recordaba de Roma el olor del agua estancada en la fuente de la Piazza Navona, y del estancamiento de las monedas, que como deseos, se congelaron en la de Trevi y nunca vieron el milagro cumplido. De París, el aroma que trasciende la humedad de la hierba recién cortada en los Invalides. De México, el de las tortillas calientes en los tacos de canasta. De su cuerpo recién nacido, el del pan blanco caliente. De Londres, el de un Soho perfumado con curry. De Madrid,  el del chocolate caliente con porras en San Ginés a las 5 de la mañana tras una buena resaca. De Barcelona, el de Boquería tras un paseo frente al mar y de vuelta al Raval.  De Praga,  el del vodka con jazz en las bodegas y el de las sonrisas de un  "děkuji "  que sonaba a "des couilles"... 

De Coimbra, el del licor de hierbas verdes con bacalhau ante el aroma de las togas que recorrían las plazas.  De Lisboa,  el de los fados y los versos de Pessoa.  De Miami,  el de los frijoles en la Sagüesera.  De mi boca, el de la ciudad que me vio nacer,  el de la brea y el azahar. Y de nuestro beso,  ese aliento del vaivén  que en cada uno de nuestros labios, pasea nuestros suspiros.

Y así iba,  por ese deambular que besan los recovecos del cerebro y sin siquiera preguntarme cuantos más evocaría mientras seguía perfumándome  antes de salir esta misma noche.