UNA MUSA, NO SE USA...

... ni se enamora.



Cuando el poeta piensa, se evade, llora o sonríe...

y vuelan sin rimas sus versos descolgados por los muros, a trompazos, a zarpazos,  y divaga insomne partiéndole las alas a las luciérnagas...

                                     Discreta, y besando su nuca,
                                             como ave de paso,
                                  acariciando con sus alas bañadas de incrédulas absentas, 
                                                      que lo llevan a la locura... la Musa danza
                                           por los meandros y vericuetos de su corazón, en aras de su
                                  creación, hasta besarla de belleza, 
                                   y así dejar yermos los recodos inhóspitos de su umbría 
                                                         noche para perfumar de instantes
                                                                 sus horas ajadas y marchitas.
                                                        

Y ,  ya luego, de puntillas, y tras besarle los labios, la muyyyy puta dirán los ... se aleja a besar las mieles de otros cuarteados labios que se desangran en versos, en sus noches malditas.