ALTOS VUELOS -AUTOPLAGIO-

Mentiría si te dijese que no pierdo el hilo de esta madeja que deshilvana mis sueños, que mis arterias son como un barrio patibulario oscuro en el que sin querer herirte, lo hice algún invierno. 
Como callejones sin salida, desencallados en el muelle de un viejo puerto a la deriva violenta de una diáspora sin fin, nuestras bocas ya no piden auxilio.

Siempre supieron salvarse solas, alejadas de esas farolas en las que mean los canes y las canas, los Caínes, las hienas,  y huelen a azufre.

Acaricié tus guerras, acallé los aullidos de aquel soldadito de plomo que se fundía en el fuego, y por fin bailamos juntos al son de esas llamas más de un bolero bajo la melancolía de un sueño cumplido y sin quedarnos con las ganas de cumplir.

Arrastraste la sinrazón barriendo así las ruinas de lo que fuimos, y la cera del recuerdo se quedó pegada en aquel viejo leño hasta fundirse en el fuego de la puta memoria.

Con el recogedor de la tóxica luna y los desvelos de un voraz insomnio te reconstruí de noche, mientras me pensabas de día, cegándonos en la umbría luz de eso que llaman efímero y no es más que un infinito humo de años que aprendimos a dejar de contar... y que selló algún duermevela.

Hoy sólo pediría un deseo, seguir caminando, y dejar atrás las huellas de mis pies en el recuerdo de tu arena, para que cualquier ola traviesa  se la llevase a ese infinito horizonte donde se dan cita mar y cielo, en ese recóndito lugar en el que las yemas de mis dedos siguen relamiendo infinitos.

O ser pluma, para que cuando me vaya, me quede incrustada como un pegote de alquitrán en algunos de tus versos, y puedas borrarme de un plumazo cuando quieras...

O ser sexo, para que me penetres con esa sensación de saciedad que dejan las cosas bien hechas.

E irme después de puntillas, y volando, y sintiendo latir en mí La vie en rose…

Pues es
 vuelo
la vida, 

es traspiés, 
es silencio, 

guarida
y 
grito,

es haber sido yo... 

     y 
pese a lo 
vivido
    y
por vivir...

seguir siéndolo.

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