ÁNGELES NEGROS

Hablamos del tiempo como medida exacta de nuestras vidas, y tal vez no sea ni un tanto así. La abstracción de instantes de los antes y después es una simple metáfora que adoptamos, inexorablemente, para acelerarlos o detenerlos.

Ese caballero despiadado y a la vez remolón y juguetón  jamás podría correr más que uno mismo. Sencillamente porque es un simple aturdimiento de nuestra huida, y no de la de él.
Recorrer las distancias y los anhelos sólo queda en el recipiente del deseo o en la ansiedad.

Y así me gusta bebérmelo, a sorbos, a traguitos chiquitos, o bien de un golpe. A menudo he pensado que el tiempo era como un buen trago, que a veces marea pero no termina de embriagarnos.  En la barra del antro, la música bordea la piel, y nace un trago cargado de ambrosía y un nuevo acólito que mira a los ojos con profundidad, y entonces, el deseo se yergue apasionadamente y la inquietud revuela por los labios secos que necesitan ser calmados.

La otra noche así entendí, viéndote en mis pupilas, que  mi voz sólo llenó tus ecos. Y en el suspirar de un dulce bolero acosté mi voz en la solapa de tu chaqueta, en un rincón de tu sonrisa y en la sombra de tu pañuelo.

Aunque al salir, y ya, cansada, apoyando mi cabeza en tus brazos, arrastré las lentejuelas hacia la esperanza, pero esta vez me dijeron que al dejar el escenario, por primera vez carecían de brillo y de piedad.