Desde la ventanilla de este tren desfilan los recuerdos estampados como gotas de lluvia. Intento recogerlos como viejas migajas de un pan duro llamado olvido.
Nacieron tus versos en citas de un octubre que es enero, se tiñen de lluvia, se perfilan como las noticias de un periódico del que extraigo titulares y los maquillo bajo una pulida mueca. Late la dicha cotidiana, la tortura de estas botas altas, nuestras voces exangües por el auricular.
Pero vivimos, dejamos de costado la costilla que le arrancamos a Adán, la manzana que le dejamos morder a una quimera. La pérfida sonrisa de un absurdo que se llama vida, que nos aniquila, nos besa, y a destiempo nos chulea.
El humeante sorbo del café me atraviesa la garganta y siento el ímpetu de sentirme viva al acariciar las horas como traviesos aleteos de unas pestañas en mi sonrisa, de un tatuaje en la mirada, del renacer de un verso en el dobladillo de la falda.
Todo el texto es una joya... me encanta especialmente: "... viejas migajas de un pan duro llamado olvido"
ResponderEliminarBss
¿Por qué será que el otoño nos pone melancólicos? Hace días que me vienen a la mente recuerdos que prefiero dejar olvidados.
ResponderEliminarEse dobladillo de la falda, es mío. Allí te pongo un beso ❤
ResponderEliminar¿Buenas tardes todo bien? Soy brasileña y busco nuevos seguidores para mi blog. Los nuevos amigos también son bienvenidos. Me gustaría invitarte a que me sigas. Te sigo con mucho gusto.
ResponderEliminarhttps://viagenspelobrasilerio.blogspot.com/?m=1
Un día de otoño lluvioso es especialmente melancólicoy la imagen que has puesto introduce con suavidad al mensaje que nos envías con tus palabras . Y la música acba de redondear lo expuesto.
ResponderEliminaren el dobladillo de la falda hay migajas de pan amargo ...
ResponderEliminar“Estas botas están hechas para caminar/ Y eso es justamente lo que ellas harán/ Uno de estos días estas botas van a caminar/ Sobre ti”. Que cantaba Nancy (Sinatra). Por cantar podemos cantar cualquier cosa, nos metemos debajo de la mesa camilla y tarareamos aquello de sabadabada sabadabada, melodías antiguas que nos traen ecos, recuerdos, dolores y una sonrisa forzada porque ya no, ya nunca y menos con la que está cayendo, que miras el mapa y está todo lleno de puntos rojos, hasta las islas, ¿terminará esto alguna vez?, tú, ¿qué crees? Aquí hablan de Madrid y luego saltan a París y todos en casa porque llueve (mucho). Hubo años peores pero hace tanto que lo hemos olvidado, quizás no habíamos nacido. Reina, la vida no es absurda, la vida es esto que está pasando sin darnos cuenta. O sí, yo que sé. Te abrazo, mucho rato.
ResponderEliminarGracias a todos, mis rebeldes, por seguir fieles a la cita. Por vuestras huellas, y por leer... leer... que a fin de cuentas, quien lee, aprende algo, dicen...
ResponderEliminar:)))
¡ Que preciosidad ! Besos otoñales.
ResponderEliminarZaraamora:
ResponderEliminarseguro que en el dobladillo de la falda, con ser más pequeño, hay más recuerdos que en el bolso.
Salu2 doublés.