UN RESPIRO

 - ¿Volver al sur para encontrar el norte? 

Te contesté que si aún sigo escribiendo es porque es un deseo, un impulso, unos puntos suspensivos. Escribir, decir, hacer, sentir, dejar ahí lo que está en uno mismo cerca de sí o ensimismado,  y transformarlo en algo vital. 

Escribir porque las palabras no sabrían estar encerradas ni en un soplo ni en un parpadeo. Ni en cajitas de música. Volar con ellas. Estrujarlas. Darles un buen baño y enjabonarlas. Besarlas. Hacerles el amor con ganas, y deseo, y con lujuria, para que pequen revoloteando en un aquelarre, hasta que les den la excomunión y exorcizarlas. 

No sé escribir- te susurré- y me resbalaste un verso por la cintura,  y me fundí en su hemistiquio, jugué con las niñas de tus ojos, y las palabras, metáforas abandonadas, volaban por tu piel para hacer nido en mis labios, murmurando aleteos, iluminaban y decían majestuosamente cobrando vida propia en cada uno de nuestros silencios. Magia. Aventura. Viaje. Falacia. 

Acantilado y vértigo cuando se me escapan de las manos, y se convierten en tierra y arcilla, en viento, agua y aire abandonando los abismos hasta posarse en mis dedos, acariciándolas con mis yemas,  mojándolas en el pan,  para comérmelas como ese maná necesario para seguir caminando en este desierto, y siempre  tan necesarias como el aire que entra en los pulmones y se hace grito, aullido y rebeldía.

Para respirar en este instante en que amanece, sólo te necesito a ti:  ποίησις, Poesía.