FLUIR, APRENDER A IRSE, SOLTAR...

 

A veces nos llega una primavera perfumada de otoños... 

A veces la escritura se baña de púrpura y de lunares.

A veces la llama de la incertidumbre se apaga con una lágrima certera, si apunta bien al fuego del abismo.

A veces tu mirada no me basta y necesito de esos otros ojos que me buscan. A veces los rascacielos ocultan las ramas de tus brazos que me arraigan a la savia de la raíz a la que pertenezco... onírica...

A veces los libros suenan a letras cuando el lector de tus labios pronuncia un hipérbaton en la lengua herida de este marcapáginas que no encuentra la línea  aquella que a fuerza de perderse en las estanterías, nos escribimos aquel día.

A veces me es imposible llorarme en ti y crecerme bajo esta lluvia pupilácea en ese futuro que le arrancas de cuajo  a un pasado, que de tan nuestro, brota semillas en este presente en el que te escribo y ni sé quien soy... mientras nos invento, imagino... esbozo, y aún sin saber quien soy te beso en las lunas de un abril por venir.

A veces el manto de las olas se diluye en nuestro espigón y nos estampa sus realidades.

A veces el discurso de los mendigos nos pide la limosna de todos nuestros te quieros mancos, que bajo manga, dejamos en su manta como un relicario de emociones, a los que los maderos se llevan a sumideros de corruptas ilusiones.

A veces, la palabra, es tan corta, que cuando te digo te quiero, resuena en el pico de las palomas roncas, y en su zureo, tu voz, cuando en la barandilla de mi balcón, llegan aleteando, y  torpes en mis labios, indecisas, y trémulos  mis recuerdos,  éstas,  los llenan con tus/mis versos...  de sonetos y epílogos volátiles por escribir,
que se llevará el viento en sus alas...

A veces sucede que también me canso de ser mujer, de ser quien fui, he sido, quien seré, y hasta de quien soy.