SARDINAS II

Organizáis la de siempre.
Y me apunto, claro.
Volver al Postiguet, Tabarca,  a aquellos años en los que éramos todos estudiantes de primer año de carrera, es una promesa que nos hicimos todos aquel verano.

Desde hace dos años  no pudimos volver a montarla, la última fue en abril de 2012.

Compromisos varios, citas inamovibles, hospitales, alguna defunción de alguien querido. Y luego ya los viajes que organizar y el Skype y los guasaps funcionando a toda pastilla desde hace meses para ponernos todos de acuerdo.

Pere vendrá como siempre a buscarme para ir a casa de Clara. Allí vamos a reunirnos de nuevo todos.

Goyo, el madrileño, el que dibujaba en el suelo del Paseo es arquitecto. Viudo y con dos hijos.

Fina, la alicantina, la que cocinaba las sardinas como una sirena, es Directora de una Academia de Lenguas. Divorciada.

Edu, el salmantino, el que pasaba la gorra en el Paseo es abogado en Palencia. Soltero empedernido.

Clara, la que hacía manualidades con las piedras, los espejos, la arena... para venderlas en el Paseo, es profesora de catalán. Casada. Dos hijos.

Vicent, el empollón. El cerebro del grupo y quien nos levantaba por las mañanas a toque de "Mis sardinitaaaaaassss"  es un ilustre Historiador. 

Andrés, alias Julio Iglesias, el cantante del Paseo. Periodista. Divorciado.

Jordi, Ingeniero electrónico, el que iba a recoger las sardinas y frutas al mercado. Divorciado.

Ximo, el que cantaba en los Inhumanos, y se ocupaba de montar el sarao. Médico. Casado. Tres hijos. Y ochocientas amantes.

Pepa, la que cantaba Ópera a las tres de la mañana. Profesora de francés en Altea. Soltera empedernida.

Gabriel, el que se ocupaba de las bebidas y los bongos es camarero por la costa, escritor y poeta. Ligón desde entonces.

Y yo, que cantaba con Andrés y pasaba la gorra,  terminé en París tras un periplo tocando varios palos.

Empieza la cena. Esta vez no habrá sardinas. Aquellas sardinas que cocinábamos en paella, con miel para desayunar, con nocilla para merendar, a la parrilla, en arròs caldós, en all i pebre, en paté... de mil maneras, pues sólo comíamos sardinas durante un mes, las llevo en el epitelio olfatorio. Y que ni nos hablen a ninguno de volver a probarlas.

La casa olía a sardinas, las cortinas, nosotros,  hasta el gel de baño.

Este año  nos bañaremos desnudos a la luz de la luna en la cala del francés.

No habrá recuento de pesetas para ver qué logramos sacar en el Paseo para comprar más sardinas al día siguiente.

Pero seguimos y seguiremos despotricando igual que siempre. Gritando, llorando, enojándonos. Hablaremos de recortes, del impuesto rey, presupuestos, elecciones, nacionalismos, la pobreza que nos está cayendo... Hasta que Clara vendrá  como siempre a poner el punto final con su :

Em cague en tot. Ja està bé. Voliu canviar el món?

Y nos sacará las sardinas.

La verdad es que nos esforzamos por ser responsables. Pero nunca lo fuimos.

Y a las tres de la mañana...

Este año hemos decidido que será en la cala del inglés. ¿Qué tal si vamos ya?

Este año año toca Xàbia y este fin de semana. Y se apuntan las del Cuarto Comando también.

¡¡¡Venga!!!

Y como entonces, cantaremos a Brel, Les Bourgeois, en coro. Como hacíamos con las guitarras en el Paseo de Xàbia.

E iremos a mojarnos los tobillos, y a darnos ese baño a la luz de la luna en pelotas y a enseñarles el culo a los que sin duda están en el Paseo tomando ya el relevo...  Este año lo haremos en honor de todos los HDP  ilustres incompetentes que nos gobiernan y nos están dejando este país con una mano detrás y otra delante.

Les Bourgeois, Brel.

Son mis amigos

P.S. Nos vemos.