PUTA

Te busqué por todas las estaciones hasta perder el juicio. Te maté por celos. Te recorrí la cara de escupitajos y de insultos, pero no me bastó. Tenía que matarte.

De poco te sirvió la pulserita. Llegué antes que ellos. Te maté jodida puta. Te maté.

De nada te sirvió darme tus ojos, ni esos hijos que ni sé si serán míos. ¡ A saber!

De nada te sirvió ir a la escuela para leer esas mierdas que lees, de nada te sirvió esa mierda de familia que tienes ni esos amigos ignorantes que sólo te daban malos consejos. De nada.

Gracias a mí supiste lo que es follar, lo que es tener un hombre, lo que es ser y estar a todas horas querida. Y aún te quejas. No sé de qué.

Pero es que siempre te quejas, puta, siempre te quejas. ¿No te cansas de quejarte? Si lo tienes tienes todo. ¿Qué coño quieres?

No te pintes. Ese escote. Esas lágrimas. Esos silencios. Esa comida.

Esa carretera y esa puerta, cerradas.

Ni te atrevas.

Perdóname, no sabía lo que hacía.


Como cada año, repongo este texto, para que nadie sea capaz de olvidar,
lo que forma parte de algo ya tan inhumano como cotidiano.
Porque queda aún mucho por hacer,
sin contar que ,

todos estos golpes ya sean verbales, físicos, en el mundo laboral o en tu propia casa

dejan cicatrices indelebles y de por vida. 

Mujeres con miradas tristes