y vuelan sin rimas sus versos descolgados por los muros, a trompazos, partiéndoles las alas a las luciérnagas, acongojados por la tristeza, de melancolía ebrios o empañados de tortuosa nostalgia, perdidos en su pluma, se rebelan a zarpazos en delirios de insomnio agitados, ora rabia, mieles, zarzas, desencanto, amor, caída o sublime vuelo...
como ave de paso,
regándolo de incrédulas absentas,
la Musa danza.
Y luego, de puntillas, y tras besarle el cráneo, la muy puta, se aleja a besar las mieles de otros cuarteados labios que se desangran en versos.
Yo creo que ser puta por amor, por dárselo todo al muso de su vida, es algo sublime, encomiable, de unos sentimientos gigantescos, de una sensibilidad sublime, de unos sentidos que rayan en la locura, de lo que muy pocas son capaces... :)
ResponderEliminarBesos y salud
Pan duro eso no lo encajo muy bien :))))
ResponderEliminarTodo lo demás sublime , es amar sin rendijas a lo ancho y largo de la imaginación.
Un abrazo feliz domingo Eva
Amar conlleva entrega sin límites
ResponderEliminar¡AY el amor nos trae locAS.
ResponderEliminarAy, las musas son así, generosamente ingratas.
ResponderEliminarSalu2 generosos, Zarzamora.
Las musas y los musos son caprichos@s.
ResponderEliminarVienen, susuran, besan y se van.
Hay que estar atentos.
Pero a ti te miman.
Exquisitas palabras las tuyas, querida rebelde.
Besos
Demasiado puta, demasiado hermosa...
ResponderEliminarAmor en todas sus modalidades; algo tan preciso y complejo. Grande Sabina.
ResponderEliminarBesos EVA.