RUIDO vs SILENCIO.

Frente a tanto ruído...





Guardo un sepulcral silencio...
sin por ello... 



dejar de gritaRRRRRRRRRRRRRRRR...

GRRRRRRRRRRRR!!!



Salgo a la calle, respiro el mundo, chapoteo por los charcos, le compro a Hamed unas castañas en las que me  retorna envuelto en todas ellas,  en un cucurucho con él, el suelto y todo su calor a manos llenas, y como premio,  las dejo arrebujaditas en el bolsillo bajo las entretelas de la infancia que recién me acaba de regalar  y sin sospecharlo siquiera, mientras me envía un guiño.

Es temprano, salgo a buscar la prensa, y me siento en el café de todos los días, te mando  un mensaje, nos enviamos pétalos de rosas al aire desde el balcón y nos contamos que esta noche encenderemos la chimenea. 

Deshaces el nudo de la primera flor de otoño  y me la colocas en el pelo en forma de corona; soñamos con la luna y ponemos en marcha una de las del viejo Frank para festejar un siglo de blues y de sirenas melancólicas compartido entre mis pómulos y los tuyos pegaditos, y juntitos,  bailando un slow al compás de mis hoyuelos y ese lunar recostado  bajo una luna que suspiraba lágrimas cuando nos adivinaba bajo ese  The way you look tonigth...

Afuera llueve. Y no es una novedad.

¿Qué sería de nuestro París sin aguaceros, ni esos jueves  que nos están esperando y en los que pereceremos sin recuerdo alguno?.

Desde que la esperanza ha hecho nido en tu boca, cada día cuando despierto acontece esa luminiscencia entre los grises de este otoño que agoniza con aquellas inmarcesibles hojas que si bien muertas, siemprevivas reverdecen  nuestros recuerdos, la efervescencia en las pupilas, la magia que logra operar lo etéreo en este punto melifluo en el que alcanzamos lo inefable.

Te pienso hoy como hogaño, en mi sutil retirada y rodeada de esas limerencias encantatorias (me gusta inventarme palabras cuando te escribo y neológicamente reinventarnos en diccionarios nuevos despojados de reglas y sintaxis)  que subyugan cada peca de tu piel, ante la aurora del olvido equidistante de lo efímero.

Cuando logramos sortear esas piedras con las que tropezamos  mal, y /o al menos más de dos veces, cuando la soledad en los hospitales nos muestra por la rendija de alguna grieta desconchada en la pared otrora blanca de habitaciones con tubos de oxígeno y palabras muertas, dónde está o tal vez donde estuvo la salida desde el origen de la entrada en la cueva,  cuando abrimos las puertas, y renace con toda su magia plena la incandescencia de la vida, dejando de lado como una vieja escoba en el rincón de la cocina el desenlace de la soledad para abrirle paso a la epifanía de un presente con cara de futuro, escurridizo, efímero y por ello tan atractivo… que asusta hasta al mañana con su carita de auroras boreales.

Recuerdo el latido de tu tinta cuando los dedos escapándose de tus manos columpiaban el teclado hasta volar hacia la niña de mis ojos, cuando la elocuencia de la madrugada, y sin bostezos, nos bastaba para columpiar una alharaca de cuentos que hablaban casi siempre de amor, nunca de rencores ni reproches.

Agazapada, arrebujada y levantando el cuello del abrigo hasta la puntita de la nariz con las manos, toda ella altiva y respingona al horizonte (mi nariz) , y con las manos enguantadas bajo el calor de la bufanda y la boina parisina mientras me dirigía al café desde el que te escribo ahora, y  nos imagino como dos sonámbulos de épocas perfumadas de arreboles, y veo nuestras bocas con ese brillo de nubes rojas anunciando horizontes nuevos, y sonrío.

Te encontré una primavera llena de abril que nadie nos ha robado, fuiste la serendipia más bella que pude soñar como literatura desmembrada en el país del consuelo, la nota dulce que embriaga todo un minuto en las manos traviesas de un Chopin, en la algarabía de ángeles que bailan por las cúpulas de una ópera sincera, que no prima, en las alas de Chagall, un boeuf écorché subyugado en las costillas de adanes pseudopsicoanalistas, el aliento del eucalipto por carreteras con un desvío que llevaba hacia el Norte, y un mar austero oteado por una cabra que sabía hablar francés sacándole la lengua a la de Mme Seguin. Traviesos niños con arrugas que saben que el amor existe...

Te recuerdo,  y qué bueno, que te tengo en este ahora que no sabe de pasados cítricos que se mezclan con canelas y tequilas.

Y aquí la nuestra...

No.

Que no.

Que ya no necesito tu mano...

No.



Sólo

abrázame

y bailemos.

;)