Y OTRO DÍA MÁS...

 En el  disparador de ilusiones automático seguía sonando un buen flamenquito,  el libro en la mesita de noche con el marca páginas entre la nube de tu beso en mi boca, y con el corazón girando ya perdido en to los sentío, y ya tras la fiesta terminada, y recogiendo,  le volvimos a dar a la música, descorriendo la cremallera que enfunda los acordes  espontáneos que corren por las venas, en esos bares en los que los futuros nos darán hasta las tantas de una madrugada parida en alto vuelo,  preñada de rojos amaneceres asaeteando al silencio en la terraza de aquel café (*bar) y traspasando barreras.

Que se nos fue la luz, pero salimos del túnel galopando en caballos blancos, y del cielo llovió tanta agua disfrazada de lluvia que anegó los pozos sin fondo de nuestros vacíos, y que el vuelo por los tejados nos dejó calados los huesos con el rocío, dejándonos el olor a  hierbabuena, llevándose papeles derramados en poemas, todos aquellos que el frío de la razón no supo decirle a verso alguno, y que ya cansados de tanta moral y de lecciones de música, belleza, magia y arte, abandonando la piel en esta hora tardía, dejo trotar a mi musa por el duende de tu ombligo, y mientras el tic-tac sigue girando impasible, me calzo los tacones para en un arcoíris de guitarras sentir el rasgueo de las cuerdas de tus labios en mi voz haciéndola estallar en mil latidos, taconeando a la luz de esa media luna cómplice en la sonrisa de mi boca acurrucando estos instantes de vida que llevan tu deseo en los botones de mi corpiño.  

Que prefiero los bocazas,  y su manera de gritar la palabra, a los que dicen ser dueños de todos los silencios que los ahogan, que el conformismo me queda chiquito, que la voz es grito, es aullido, es jinete que cabalga con el verbo, que me da igual que no me ni nos entiendan, que no te cortes la coleta, y que mi locura se tinte de un vuelo que deje en su propio alquitrán a los ladrones de sueños, que quiero que callen por fin en mi cabeza todas las bocas que tanto silencio guardan y luego traicionan, apostillando más mentiras de las que callan en alas manchadas y ancladas a ras de un suelo cuyo polvo no morderemos más. Y no, que no, que el valor de un hombre ya no se mide por su palabra y que por la boca ya no muere el pez, que la palabra de Dios ya no va a misa, que de falsos profetas y escribidores anda ya el mundo indigesto.

Que escribo para mí y para ti, y que las palabras tienen vida propia, como tú y yo, y que yo sé que vuelan, aunque a ti, va y se te escapen, porque nada importa,  que ya habrá quien rescate alguna durante su vuelo y pida un deseo,  ya que no lloverá jamás a gusto de todos, ni sonarán clarines de amargura ni violines henchidos de adagios de notas perfumadas en el pentagrama de los milagros, que la magia terminará tras el Abracadabra o el Alcazam  viendo volar a las palomas que la realidad matará a tiros, pero de esas siete vidas ( que ya son cuatro) que me quedan,  dejo mi sonrisa como gota de vida en esa cajita donde guardamos los sueños, aquella que limpió tu alma en tantas noches de desamparo, y que abrazaré enlazada a las tormentas, y a la vida, que torpe, sigue su rumbo sin meta, con tanto destino por delante como horas, minutos, segundos,  milésimas... y sendas rectas, desviadas, o sinuosas por las que sólo nosotros decidiremos cual de todas ellas habremos de seguir, sentados en la piedra del camino viendo pasar al rebaño, y a todos sus pastores de mentiras vestidos de mediocridad y de engaños...

Y a él ¿qué decirle? , pues que ya no me queda nada... y  que los recuerdos que compartimos volaron al país del nunca jamás. Que fallamos, corazón. Y que en fallar, está falla... y soy de las de pegarle fuego a lo que se secó por falta de regarlo...